Густая ночь опять пронзила твоё небо;
И в темноте видна кровавая луна;
И режут ночь эту лишь звуки чёрной требы;
И чаша с кровью до краёв уже полна.
Ты не один на этом мрачном ритуале,
Но одинок и роль поистине страшна:
За твою жизнь жрец молит демонов о даре,
Не понимая, как душа его грешна.
Молитва рвётся с чёрном дымом в злое небо,
Но для Богов вы что букашки на земле.
Лишь взмах руки - и жрец, как будто не был,
Исчез, оставив память о клинке.
И больше нет ни алтаря, ни пентаграммы;
И не звучит молитва к тёмным тем Богам;
Как нет жреца, так и не будет этой драмы.
На грани слуха только будет петь оргАн.
...И жизнь струится вдаль вновь тонкой чёрной лентой,
Ложится тёмной вязью на холсте.
Лишь жаркий шёпот: "Кто ты? Где ты? С кем ты?" -
Услышать можешь в его душной темноте.
Игра Богов
© Copyright: Иллана Мор, 2014
Свидетельство о публикации №114090604536
Свидетельство о публикации №114090604536
Рецензии