Поэты - свои люди

           Поэт вознёсся к небесам
           И, сверху плюнув на макушки,
           Не ведает, что родом сам
           Из деревенской он частушки.

           На "критиканов" свысока
           Посмотрит гневно, из-под лобья:
           "Судьбою соткана строка,
           Не прикасайтесь вы, отродье!

           Изливы трепетной души
           Понятны только лишь поэтам.
           Свои же люди - хороши!
           До остальных мне дела нету!"

           Читатель хвалит? За гроши
           Его к своим порой причислит,
           И в избранные поспешит,
           Пути иного он не мыслит.

           Но неустойчив пьедестал,
           И подноготная открыта,
           Не скроют лживые уста
           К какому клеятся корыту.

           -----
           Как больно бьют порой слова.
           Ужель пословица права?
           Ответь, поэт: - Свои мы люди?
           Или писать для чести будем?
          
           Да, труден путь земной пиита,
           Душа его для всех открыта.
           Ему отпущен Дар бесценный
           Не для себя, а для Вселенной!