Возвращаешься, отравленный улицей,
От которой звереешь с ней в вечной битве,
Чтобы в часть её не превратиться,
Затягивает, сволочь, как болото.
И, когда израненный придёшь домой,
И кровь сочится даже из пор,
И близких хочешь убить порой,
Что не сберегли от этих - укор.
Пока зализываешь раны,
Хоть бы коркой они покрылись!
Полностью лечить не стану.
Зачем же зря тратиь силы.
Всё равно будут рвать клыками
И когда-нибудь разорвут.
С их вожделенными снами,
Надеюсь, ещё подождут.
Я в стихи с головой погружаюсь,
Как в некий бальзам животворный,
Так от мертвечины отряхаюсь,
Чтобы не сулить ей прокорма.
***
© Copyright: Наталья Буканова, 2014
Свидетельство о публикации №114090603649
Свидетельство о публикации №114090603649
Рецензии