Милый чудак

Поедемте в музей Дали-здесь он родился, здесь и  умер.

Вот умер ли, теперь не скажешь ясно,

пульсирует ведь не напрасно

идей шальных неугомонный зуммер.

Откуда это вдохновение, идей безумных ядерный каскад?

Ведь в этом городе лишь умиротворение, как и везде—лишь тихий личности нечаянный распад.

Но это для всех нас. Не для Дали. В рыбацкой близкой простоте родившись,

Сумел увидеть что то он вдали, сумел и прыгнуть со скалы, решившись.

И это—он, Дали, который даже в лифт не смог зайти бы сам!

Кощунствуя, шутя слал вызов небесам, при этом трепеща пред небесами!

Чтоб как то объяснить свой водевиль, он объявил театром эти жесты.

Ну что ж, любой неугомонный стиль театром объявить вполне уместно.

Вот нам подсказка— сделай свой театр, когда не знаешь, где хранить воспоминания.

Иначе не понятен тот новатор, который красками раскрасил подсознание.

А в сущности— вот милый был чудак! Хоть без большого вкуса, но понятен—

из зрительного зала даже мрак, помноженный на свет весьма приятен!

Труд, порождающий метание идей, капризных рук причудливые формы.

Жизнь, сотворённая бесчисленных затей—улыбкой женской вызывая штормы.