Шувани

В грязном тряпье у синей реки
Сидела старая шувани.

Курила трубку, вино пила.
Цыганка, видно, меня ждала.

Я к ней с улыбкой и шляпу прочь.
Она мне только: - «Близка уж ночь.

Иди в чащобу и жди «огонь».
Да только сразу его не тронь.

Дождись расцвета цветка того.
А коли нечисть, пропало всё.

Сорви «огонь» тот и прочь беги.»
- Завет давала мне шувани.

Луна рассыпала жёлтый блеск,
Я в чащу леса сквозь ветви лез.

И в самом сердце, где тьма густа,
Узрел «огонь» я того цветка.

Но только ближе я подступил,
Как филин ухнул, и волк завыл.

Тяну я руки, а на меня
Стеной находит лесная тьма.

Так страшно стало, что мочи нет,
Я прочь подался, забыв завет.

Бежал обратно, ломал кусты,
Вслед хохотала мне шувани.

Очнулся. Утро. И свет в окне.
Неужто, только приснилось мне…

Я вышел в поле, а по тропе
Цыганка едет в своей арбе.

В лохмотьях грязных, смугла, стройна,
Хохочет громко девица та.

И курит трубку, и пьёт вино,
И держит крепко свои таро.

И глядя прямо в глаза мои,
Вдруг: - «Помнишь старую шувани?»

6 сентября 2014 года