Призрак третьей Мировой
повели в дурной поход.
И теперь палят из пушек
солдатушки прям в народ.
Не в чужой народ, не в скверный –
в тот, кто зять и, сват, и брат,
кто такой же правой Веры,
в тот, что так же не богат.
Заряжают, заражают
черной ненавистью ствол.
-- Бабы новых нарожают!
Что стоишь? Давай, пошел!
По домам, по крышам сирым,
по дорогам и мостам…
Нет ума – довольно силы:
рвутся мины тут и там.
Скочевряжился подсолнух,
надломил стволовый крик:
Пронесет? Нет… снова – сполох.
Обожгло. И бедный сник.
Вот и речка-невеличка,
как «насиння» -- детвора…
Черный ястреб… Словно спички –
врассыпную… -- Не игра...
Полегли, как тот подсолнух
на рубиновый песок…
Слева сполох… Справа сполох…
Давят вишни… Горек сок…
А за полем-полем-полем –
черный дым. Сожгли тела.
Где же ты, безвестный воин? --
Степь бела, и мать бела.
Не доставят похоронку:
-- Что за роскошь? Цыц, ботва!
Сыплют жизни словно пшенку.
Жгут тела, да шьют дела…
А с Майдана – снова сотни:
пацанва, как пацанва.
Скоро лягут. Тесно, плотно.
Сына нет, а мать жива.
Маршируют солдатушки.
Ждет их край передовой.
Заряжает мясом пушки
призрак Третьей Мировой…
Свидетельство о публикации №114090500988