Теперь поэт не пишет в стол.
Он пишет «под кровать»,
Там упираясь в хладный пол,
Тома его лежат.
И горы этой чепухи,
Почти макулатуры –
Его забытые стихи
И часть его натуры.
Придёт печальная пора
И как, увы, не горько,
Все то, что написал вчера
Окажется в помойке.
Теперь поэт не пишет в стол...
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114090508918
Свидетельство о публикации №114090508918
Рецензии