***

Ты знаешь, есть стальная дверь,
Ведущая в терзающее прошлое?
Был бы рад о ней забыть... но я теперь
Храню там только самое хорошее.

За дверью: комнаты моих жилых квартир,
Скамейки в парках, что мне душу гложет...
Добро пожаловать в мой абстрактный "мир"... и кстати,
Твоя квартира тут хранится тоже.

Не пугайся! Заходи и будь, как дома.
Дай высохнуть намокшему плащу.
Я б никогда не смог подумать снова,
Что в свой "мирок" опять тебя впущу.

Но прошу тебя быть очень осторожной:
О низкий потолок не бейся головой!
Ох... Запах этот угадать не сложно -
Я просто здешний воздух пропитал тобой.

В кладовой, что прямо мимо арки,
Есть ящики, их где-то сотни три.
В них лежат мои тебе подарки
За все пропущенные праздничные дни.

Я не прозаик, не писатель, не остр на язык,
Не утоплю читателя потоком мыслей в море.
Стихи свои с сомнением бросаю на весы,
но я - поэт! пусть и с приставкой <<горе->>

Видать, эстетам бесы предложили пакт:
"страдания творца обменим на талант".
Цену словам своим осознавал и раньше:
"Чем больше строк и рифм - тем от меня ты дальше".

Какой по счету это стих? Их чуть больше ста...
Но я не пожалею для тебя еще листа.
Опять вторая ночь без сна, вроде кончилась весна,
Солнце щиплет мне глаза... я верну тебя назад...

...
ЧУШЬ! Прости за этот театр...
но все же, между нами, не шутя,
В руках держу я медиатор,
а хочу держать тебя....
...
И чёрт побрал бы эти мысли!!!
Каждый день - борьба с самим собой,
Трехдневный марафон (спасибо быстрым),
Но черт забрал лишь нас с тобой.

Меня ждет котлован кипящей лавы -
есть все грехи мои на выбритом лице.
А Тебе прикажут в золотой оправе,
Танцевать на дьявольском столе.

И кто из нас наказан - я не знаю!
Такого не увидишь в кабаке:
изгибам тела твоего я восхищаюсь
И постепенно таю в кипятке...
_
Морали нет. Как и, впрочем, смысла тоже.
Рифмы не всегда стояли в правильный момент.
...
Но не хочется мне верить,
не дай боже
Может
нас тоже не было и нет?