Полыни горечь цвета мяты

Такие разные дома.
Такие разные закаты.
Угадывается лишь едва,
полыни горечь цвета мяты.

И небылицы зыбких снов,
сквозь окон скрытые глазниц.
Синицы улетевших слов.
Сверчок случайный половиц.

Твоей бессонницы ночной,
причина еле уловима.
И прогорающей свечой,
плывут луной остатки Рима.

Словами этих берегов,
и фраз заносчивых и пылких.
Я соберу тебе богов.
И в каждом боге будет дырка.

И в каждой фразе будет боль.
И скрип случайный половицы.
Струна порвётся нотой соль,
и разомкнёт твои ресницы.

И ты почувствуешь слегка,
мой вид на жительство просрочен.
Я напишу издалека.
Ты прочитаешь между прочим.

Как я смущал тебя порой,
простым суждением невежды.
И я летаю пред тобой,
без тела, звука и надежды.

У вас там всё наоборот.
Вы поклоняетесь каменьям.
Из вулканических пород,
творите свет и вдохновенье.

Мы не поймём никак друг друга,
и это наша западня.
Ты любишь своего супруга,
а вот не спишь из-за меня.

Заворожённый и немой,
под лампой мотылёк летает.
И позабытая тобой,
звезда по утру догорает.