Предо мной белый лист

Предо мной, белый лист
Нет ни слова на нём. И рука, не напишет ни строчки.
Спорят мысли " на бис "
Лист по - прежнему чист. В эпилоге же, просится точка...

Только ставить её не спешу,
Не могу. Что - то держит, не связаны руки
Днём, всё больше молчу
А ночами кричу. Просыпаюсь в зловещем испуге...

Повесть жизни из глав,
Я её сочинил. В мыслях всё: вот теперь - на бумагу.
Сделать шаг откровения,
Цели достичь. Но не сделать мне этого шага...

Пальцы сжали "Pilot"
Стержень, словно застыл. Вот качнётся и сделает оттиск
Не испачкав в чернила тетрадный формат
Постучавшись, вошла в двери осень....

Осень жизни. А повесть моя - ни о чём,
В этой повести, много печали.
А костры из листвы, выгорают огнём
Как и жизнь, что горела в начале...


Предо мной, белый лист
Как он девственно бел. Жизнь, осенним листком на ладони.
Я о многом тебе рассказать не успел,
Поезд СЧАСТЬЕ ушёл... Не догонишь!

04.09.2014 г.

Автор : The Last Romantic