Чужие

Этот город – чужой. Ни врагом, ни другом
он быть для меня не привык...
Чертит пальцем нечистым чужая старуха
на перроне житейский тупик...

В этом городе жизнью чужою выжил,
но не вынес чужой обряд.
И никто мою душу не слушал, не слышал.
В этом городе души молчат.

Я желал полюбить, но попытки влюбиться
хладной кровью сводились на нет.
Этот город чужой без любви запылился.
Бессердечно утратил цвет.

И брала на испуг незнакомая старость,
окликая беззубым ртом.
И ребенка каприз, и чужая усталость
отложили любовь на потом...

Он гигантскою тенью ложился на плечи.
И шептал, прогоняя прочь:
"Бог людей разделил на мужчин и женщин,
а город – на день и ночь"...

Но и ночью, у Храма, где слёзы надежды,
где мигал желтизной светофор,
я увидел порока неправду, как прежде,
в тех руках, что крестили в упор...

Этот город чужой и чужие люди,
которые мне не нужны,
никогда моими уже не будут.
Разве только – напросятся в сны...