шкаф, который похож на жирафа

я не знаю,что есть в той комнате. наверное,как обычно-кровать и стол. а пахнет как в переходе,в городе. там,где Невский,там где его подол уходит чуть ниже моря. я смотрю туда голубем нашего ветренного прибоя. безводного и чужого.
словом,я открываю дверь. но в ней нет ничего дверного. кто застелил постель?
если никого не было дома.

если не было никого, никто и не придет. комната пустовала,стремясь вперед по оси координат моего пути.
он был бы безумно рад,решись я тогда уйти. в окне,в этом пылесборнике с видом на голобую мечеть,отражались проемы в стене,где когда-то он хотел умереть. и пылинки висели между.

я не знаю,что было на каждой полке того одинокого шкафа. но мы с ним явно очень похожи.
не стоит никуда торопиться.
я подожду.
эта деревянная шея жирафа,в которой мысли сотен прохожих. я чувствую ее высоту. и я чувствую потребность упасть.
я,шкаф и кровать.

я не знаю,что за музыка цеплялась за трещенки губ. наверное,очердные "пятницы" и "зарисовки". замкнутость несуществующих рук-кто-то,вечно завязывающий кроссовки.
моя тень-как часть необходимой массовки.
только я не знаю,какова моя роль.
 
и каждый раз приходя в этот зеленый дом,я боялась,что скажут
"пароль".
а мне нечего им ответить.
все,кажется,поняли,я-чужак.

я не знаю,смог бы он еще раз меня так встретить,чтобы захотелось тут же сбежать.
чтобы страх.
и колени как барабаны.
чтобы кричать в пустые стаканы.

и придумывать рифмы к повседневным словам. я ведь все это знала.
я ведь была там.