Когда солнце садится ниже кошмарных снов,
Ты садишься и медитируешь в темноте.
Всё, что выстроено за день, идёт под снос,
Ночь хохочет зло: у неё на тебя патент.
И ты рыщешь кроликом в поисках типажей
По норе, где давно уж нет никаких Алис,
А найдёшь - сам себе, небрежно так: типа, жесть,
Ай, да сукин сын, мол! Кому же ещё хвалить.
Засыпаешь утром, налившийся вбребадан
Рифмою, абстинентно прущей из всех щелей,
И во сне клянешься: "Писать? Да я никогда!..".
Потом отоспишься и стонешь: "Ещё налей".
Стихоголизм
© Copyright: Анна Шперлинг, 2014
Свидетельство о публикации №114090404808
Свидетельство о публикации №114090404808
Рецензии