Клен

Увидела на газоне сломанный клен.
Он лежал, виновато уткнувшись в землю,
прикрыв свою рану и неслышно стонал...
Его листья свернулись в трубочку, наподобие свитка,
который так и не рассказал нам всей правды,
той, истинной жизни, что текла в нем от корня и до макушки.
О том, как он рос и дрожал на ветру,
как мечтал раскрыть свои листья-ладошки
дать пристанище жукам и божьим коровкам,
тень, присевшему под ним старику,
а осенью - преобразиться,
стать таким же, как солнце, что согревало его по утрам:
божественно-золотым, а потом и огненно- красным,
каким бывает оно на закате,
и в последний момент сбросить к нашим ногам свои листья,
как подарок, как жертву - берите, смотрите,
изучайте мои узоры и иероглифы!
Он не боялся отдать их, потому что знал -
весной он воскреснет, его ветви снова зазеленеют.
будут поворачиваться к солнцу, радоваться его лучам,
каплям дождя, теплому ветру, смеху детей...
Но сейчас... сейчас жизнь утекла из него,
и он не успел ничего рассказать о той истине,
что таит в себе всякое творение Божие,
и только листья, зеленые свитки.
оторвавшись от веток, летят по земле
в надежде, что кто-то возьмет и откроет,
расшифрует это послание миру
жизни,так и не успевшей состояться,
как и всякая оборванная жизнь,
унесшая с собой свою тайну...