Уже, верно, вовсе не осталось
В нём той скверны человечьей.
Мёда майского сравнится сладость
С его тихой плавной речью.
Благодать вокруг него струится,
Он её так щедро дарит,
И слетаются на руки птицы
Из лесов еловых старых.
Он одной рукой их кормит хлебом,
А другою себя крестит,
И разверзнуться готово небо
В том безлюдном тихом месте.
А он сам почти уже без пищи -
Победил он немощь плоти.
Даже если ветер лютый свищет,
То лишь малая невзгода.
На закате свет полоски длинной
Всё струится к человеку,
Что Христом наполнен до вершины,
Как разливистые реки.
Он весь сам как мёд со сладким вкусом,
Источает запах лилий,
Но всё шепчет: "Господи Иисусе,
Меня грешного помилуй".
Святой
© Copyright: Изумрудная Вишня, 2014
Свидетельство о публикации №114090404401
Свидетельство о публикации №114090404401
Рецензии