Как слепой ощупывает лица,
светом фар ощупываю даль.
Отдыхая от жары, дымится
благодарный дождику асфальт.
Ночью даль едва ль на даль похожа,
имя ей в потёмках – «дальний свет».
Щёлкнул тумблер – мир вокруг всё тот же,
только дали в нём как будто нет.
…Так же вот, когда ты в ком-то умер –
в стену тьмы упёрлась магистраль –
ты поймёшь, что где-то щёлкнул тумблер
и, как ночью, выключена даль.
И мгновенно душу тьма обступит,
и никто душе не крикнет: «Стой!»...
В час такой ей лучше править ступой,
чем авто на мокрой мостовой.
Клонит в сон… Всё ближе невесомость…
Кто-нибудь включите «дальний свет»!
Пусть разбудит душу рёв клаксона!
…Тело есть, души в нём больше нет.
Клонит в сон... Всё ближе невесомость...
© Copyright: Олег Битцин, 2014
Свидетельство о публикации №114090308372
Свидетельство о публикации №114090308372
Рецензии