А мы носим годами сей груз...

По грибы, на рыбалку, по ягоды…
Сколько было приятственных дел! –
облегчались житейские тяготы,
отступал тихой сапой предел.

Никакие «сейшелы» и «греции»
не заменят родной мухомор –
у костра сердце  враз отогреется
под неспешный мужской разговор.

Да, красивы красоты заморские,
только рядом там люди живут,
и они, как и буки московские,
говорят: «Понаехали тут!..».

Вспоминаю об этом невольно я,
дромомании чувствуя длань:
собираю ружьишко двуствольное,
спички, соль, и, айда,  в глухомань.

Липнет гнус и мошка за «проставою» –
каплю крови отдам, потерплю.
Но, «достанет» коль мелочь гнусавая,
спиртом кровь я свою отравлю.

И добавлю для смака махорочки, –
что, не нравится русский «квасок»?
Из любви моей толику горечи
выжму я, как из небыли сок. –

Что ж ты мечешься, словно «безбашенный»?
Ты какой-то неправильный гнус! –
насосался мужского ты, нашего…
…А мы носим годами сей груз.