Ничего не растёт там, где всё сожжено.
Время белый халат, так привычно, накинет на плечи.
Души песни поют, пока время их вотчину лечит.
Много вод утечёт, прежде чем землю примет зерно.
У земли долог стон, у войны, видно, слух
Притуплён, а, быть может, отсутствует вовсе.
Разольются по сто спиртовые горчащие слёзы
За всех тех, кто уже и ещё не вернулись в свой дом.
просуществование
© Copyright: Чекалина Юля, 2014
Свидетельство о публикации №114090306534
Свидетельство о публикации №114090306534
Рецензии