Некрасивая проза жизни начинается поутру

Некрасивая проза жизни начинается поутру. С каждым днём становлюсь капризней, и не прихожусь по нутру ни тебе, ни друзьям твоим мерзким, ни твоей сумасшедшей маме. А на улице холод зверский, и папаши тягают сани, переполненные детьми. В неглиже обмываю тарелки. В смысле мОю, я не пью до пяти. С неба сыпется сахар мелкий, и опять начинает расти евро. Разрушает рутина мозг. Мне на всё не хватает нервов, на привычки - ментальных розг. С головы до ног в одеяле - кокон боли и пустоты - я запутываюсь в начале уродства и конце красоты.

Некрасивая проза жизни начинается поутру. Утопая с головой в онанизме и порно-бреду, развалились на двое в доме, где должны были стать одним. Что от тебя получу я, непростительное другим? Что выделяет меня из толпы, заставляя гордится нами? Как рисунок моей мечты, по дороге волочатся сани с лепечущим малолеткой. Я обрушусь, не в силах, на стул. "Повернёшь на плите котлетки?". Не слышит. Уснул.