Записки любовного характера

В строках еще то ли август ,то ли июнь.
Снова пишу в потертой своей тетрадке-
" Ты словно дьявол душу продал мою,
Нет, я не плачу, милый, ведь всё в порядке."
Ты приложил ее к сердцу, и вышел в ночь,
Шел до ближайшей автобусной остановке-
Дальше от дома, ускоренным шагом- прочь,
Словно на шее все туже плелась веревка.
Ты мою душу прятал в своем пальто,
Словно младенца от холода, как то нежно.
По автостраде лихо неслись авто,
А в твоем сердце по-прежнему билась нежность.
И фонари освещали дорогу-в жизнь,
Там, где казалось ,ты просто ее оставишь,
Только вот сможет она без тебя прожить?!
Ты не подумал, взамен оставляя память,
О каждом моменте , о каждом из многих дней,
О том как любила тебя целовать в ключицы.
Ты так и не смог отдать свое сердце ей-
И в животе вместо бабочек просто птицы.

В строках моих то ли август, то ли апрель,
Снова пишу в потертой своей тетрадке-
" Девочка, слышишь, больше ему не верь,
И не играй с ним- ведь он очень любит прятки.
Делает больно, а после целует в швы,
Просто он  не умеет любить без боли,
Это как драма-фильм " Остаться в живых"
После он снова согреет твои ладони,
И будет как прежде- ласковым, словно кот,
Свернется у ног твоих, ляжет, и ты заплачешь,
Будешь шутить, что ты объявила бойкот,
Но сделаешь все по другому, совсем иначе...

В строках моих то ли август, то ли июль,
Снова пишу в потертой своей тетрадке-
" Вот он со мной, а я перед ним стою-
Подходит и снова целует меня  в лопатки.
И оставляет саднить мои раны.Кровь
Струйкой стекает по обнаженному телу,
Именно это он называл "  любовь"
Я же боюсь закричать-" ну что же ты сделал?!"
Просто взгляни на меня и запомни такой,
Девочкой, чье ты имя твердил ночами,
Ты мне в ответ , что -"это последний бой,
И я навсегда оставлю тебе лишь память"
Сжимая запястья целуешь мне губы в кровь,
И после на раны пресыпишь немного перца.
Ты  деспот, тиран, садист-для тебя любовь,
А для меня же так- остановка сердца.


И не ложатся больше слова в тетрадь,
А я  не ложусь к тебе ночью под сердце-ядом
Наверное я разучилась о нем писать,
Как будто он вовсе не был со мною рядом.


Анна Чащина(с)