Воспоминание о Евгение Замятине

Вот и пришла осень.  За окном унылый, серый дождь, и пронизывающий ветер. И где  то опять революция идёт. Всё как сто лет назад. В голову лезут мысли:  "А что бы мог сказать писатель Евгений Замятин, окажись он в наши дни? Чему порадовался?  А чему огорчился?"
"Какая  ерунда, тебе  лезет в голову, - ответит он.  Чего бы я сказал? И кому нужно моё мнение?  Вы молодёжь нас, стариков не слушаете, и живёте своей жизнью. Часто ль Вы своих предков вспоминаете?  Меня  же Вы тоже не очень то помните. Единственно моё  в учебниках ставите. Да придумываете всякие концепции  моих романов. Какие  взгляды я отражал?  А  ничего собственно не отразил.  Просто жил так, как считал нужным, и не все меня за это хвалили.
А за границу многие уехали. Возьмите  Хотя бы Константина Бальмонта.  Талантливый поэт был. Любили его многие: и в Европе, и в России.  Власть же в России  -  всегда одна  и та же. Идёт смена декораций. И вы за это дерётесь.
Но это все  не серьёзно. Пишут тут никоторые от моего имени, бездари. Просто от скуки.  Ведь за окном осень.  Дождь,  тоска, и рука тянется к перу."