Белый распущенный стих,
Пряди умытых дорог,
Прошлого нет в живых,
Смысл все также далёк
И расстояние - суть.
Воздух меж нами - струна.
Только бы не утонуть
В этом бокале вина.
Мир наполняется сном,
Я опустела тобой.
Холодно или тепло,
Но однозначно - дом.
Хочется меньше слов,
Надо ложиться спать.
Лошади без подков
И без матраса кровать
***
© Copyright: Стеша Жученко, 2014
Свидетельство о публикации №114090300232
Свидетельство о публикации №114090300232
Рецензии