Быкомахия 3

Признаться, Быкова читаю,
О други, только потому,
Что в нем России почитаю
Литературную тюрьму.
Сравнение бесспорно спорно,
Но согласитесь, в мире слов
Есть и лужайки для ослов,
И Кремль для драки подзаборной,
И туалеты, и спортзалы,
И все, чего нам не пристало
Иметь в воспитанном уме,
Так отчего ж не быть тюрьме?

Тюрьма! Как много в этом звуке
Для сердца русского слилось!
Какие расцветали муки!
Какая отцветала злость!
Какая вольность зарождалась
В подвалах каменных громад,
Пока снаружи шел распад
Всего, чем сердце утешалось
Раба царя раба народа
Раба семнадцатого года,
Что мы теперь почесть должны
Преданьем русской старины.

В оконце светит луч Вечерней,
Стена бодливый лоб хладит,
Речь дипломированной черни
Сама с собою говорит
О демонстрациях, побоях,
О светлых муках в КПЗ,
О том, что Прохоров – безе,
А соль земли – в слезах героев,
Мечтающих вернуть свободу
Давно свободному народу,
И почему протест зачах,
Короче – о больших вещах.

По коридорам бродит Эхо,
Сплошной нейтралитет блюдя
Предвестьем нового успеха
Паденья старого вождя.
Писатели, мудры и лысы,
Кирпич ваяют к кирпичу,
А приписательские крысы
Шпаклюют щели… Не хочу
Ругать свою литературу,
Хотя по большей части дуру,
Быкующую там и здесь,
Но лишь в тюрьме надежда есть.