Осеннее

В окно стучится прохладным ветром, и пряным цветом опавших листьев,
И в ежедневник, почти не веря: "по плану - осень. А может, снится?".
Но золотистый, покрытый солнцем, под каблуками, как по секрету,
Уже не летний, но теплый шепот, про путь, ведущий к другим рассветам.

А ночью, где-то в другом мгновенье, под шум машин и мерцанье звезд,
С бокалом виски - ведь вот он, отпуск - все в бронзе, Лето прощальный тост.
Меж тонких пальцев - сигара. Осень, прикрыв глаза, выпускает дым:
"Ах, это Лето!" - чуть раздраженно. - "Не повзрослеет. Не станет другим".

Но этот город пока что рыжий, под солнцем все еще дышит устало.
Что же такое с чудесной сказкой в потемках души растрепанной стало?
Безмолвны звезды в чернилах неба, угасло вовсе все, что теплилось,
А ведь казалось, что неизменно, константой в сердце замерзшем было.

Но золотистым по малахиту широкой кистью рисует Осень пейзаж привычный,
Закрыть бы окна, и это Лето оставить дома. Но то, что вроде казалось личным,
Не позволяет; и даже грустно, но в небе синем безмолвно солнце лимонным диском.
Не Осень вовсе всему причина; а то, что стало не нужным слишком.