Сапожник

Жил-был сапожник неплохой.
Знатные он делал сапоги.
Добротно, мастерски, с искрой!
И люди многие к нему толпою шли.
Однажды, кто-то в мастерской,
Книжицу небрежно обронил.
Читатель из сапожника дурной,
Но на досуге книжку всё ж открыл.
«Я помню чудное мгновенье…» -
Сапожник просто обомлел…
Как молнией сверкнуло озаренье:
«А я ведь тоже б так сумел!»
Купив бумаги и чернил,
Неистово он принялся писать.
Свечу он даже не гасил
И не ложился ночью спать.
Покрылась пылью мастерская,
Всё паутиной заросло.
Ну, а сапожник, мух отгоняя,
Необходимое подыскивал словцо.
Вы с улицы, сквозь мутное окошко,
Только взгляните на него –
Средь гор бумаг он виден лишь немножко,
Зато отчётливо скрипит перо.
Свои злосчастные творенья
Он тоннами в газеты посылал.
Увы, ни одного стихотворенья
Никто так до сих пор не прочитал.
Печальнейшую драму эту
Я рассказала вам не просто так.
Не быть сапожнику поэтом,
Ведь он лишь в сапогах мастак!