31-е декабря. история

Как ненужная медь за подкладку, слова о любви
в новогоднюю ночь рассыпаются в миску с салатом,
чтобы больше не всплыть в одночасии, как корабли,
где-нибудь в океане на радость весёлым пиратам.
Чтобы если уж музыка – то, как последний аккорд
из «Прощанья славянки», чтоб больше ни смысла, ни жеста
никакого на память, когда с чемоданом на борт
перегруженной лодки, искать подходящее место,
чтобы только волна и смогла, перепутав следы –
для других – отыскать для тебя промежуток на карте,
между кем-то и чем-то, где больше не будет беды.
Вообще ничего, что сулило волненье на старте,
как последняя правда… Теперь, по прошествии лет,
когда всё, что любил – либо умерло, либо истёрлось,
как монеты в кармане – искать равнозначный ответ –
бесполезная мука… и всё, как последняя новость,
что услышал впервые. За вычетом прожитых лет,
за бумагой в чернилах, что помнит не только прощанье
и утраты, в которых не только дежурный привет
на поминках друзей – но слова, в запятых заключённые – для пониманья...
Это время уже собирать чемоданы назад,
даже если вода не спешит возвращаться обратно,
в те места, где когда-то весной размалёванный сад,
как базарная девка кричал, о любви, вероятно…
И теперь, когда время пришло отыскать свою медь
за подкладкой пальто, заблудившись в дырявых карманах –
 я скажу, что луна ослепительна только на треть –
из-за дерева больше не видно, как это ни странно.
И снежок ковыряет лопатой седой гражданин,
расчищая дорогу себе. Он успеет за ёлкой,
за игрушками к ней, чтобы ночью совсем не один
на один оставаться в квартире с холодной двустволкой,
что висит на стене, украшая собою пейзаж…
В завершение года и жизни – такая награда…
И вода размывает тихонько «припудренный» пляж,
набегая неспешно, смывая песок, как преграду,
как ненужную вещь в завершение года и дня –
может быть, повезёт – он просыпается где-нибудь снова,
на другом континенте, где буквы пером теребя,
составитель сего удостоится доброго слова…