***

Возле города Тифлиса
Я набрёл на холст Матисса,
Ни Пикассо, ни Ван Гога,
На холсте была дорога.

Но куда она вела?
И кого она ждала?
Кто же тот её ведомый?
Далеко ль он был от дома?

Да не ведомо сие,
Что на кисти острие,
Это всё не в нашей власти,
Заскучал, наверно, мастер…


Рецензии