***
Я набрёл на холст Матисса,
Ни Пикассо, ни Ван Гога,
На холсте была дорога.
Но куда она вела?
И кого она ждала?
Кто же тот её ведомый?
Далеко ль он был от дома?
Да не ведомо сие,
Что на кисти острие,
Это всё не в нашей власти,
Заскучал, наверно, мастер…
Свидетельство о публикации №114090201795