Баллада о дороге

Я шёл туда, куда глаза глядят,
И слушал то, что пели птичьи стаи,
Хотелось мне в места, где не галдят,
Где в грудь не бьют себя, и не «кидают».

Я шёл вперёд, как будто в забытьи,
Как будто кто-то вёл, я был ведомым,
Никто не крикнул в след мне: «Погоди!»
Мне надоел покой родного дома.

В пути мне предлагали люди есть,
Я песнями отплачивал с лихвою,
Я принимал приют, но всё-таки знал честь,
Поскольку из себя чего-то стою.

Людские души открывали свои дверки,
Они лечились от моей струны,
И я, как преподобный отче Сергий
Всё отдавал им по законам старины.

Кем был я в тот момент – не понимаю,
Но, точно знаю – это надо было им.
И каждый раз гитару вынимая
Из кофра, для людей я был своим.

А после вновь меня манили дали,
И я опять, куда не зная, шёл,
Глаза и ноги мои много повидали,
Желал я счастья, но, однако, не нашёл.

Я занемог, устал и загрустил…
И та же жуть, ухабы и враньё,
И я запел, да из последних сил,
Чтоб не кружилось надо мною вороньё.

В конце концов жизнь замыкает круг…
Пришёл туда я, где мне всё знакомо.
Где есть очаг, семья и лучший друг…
И ощутил покой в стенах родного дома.