Нет в этой жизни «мелочей»,
Как нет для Бога мёртвых,
У нас совсем немного дней,
Всё ближе долгожданный «отдых».
А мы всегда торопимся, спешим,
Надеемся, догнать ту птицу счастья,
А жизнь струится как табачный дым,
Нам оставляя шрамы на запястьях.
Из сердца смело выселяем мы людей,
Твердим себе, что лучший лекарь- время
«Любимых» быстро заменяем на ****ей,
И свято веруем, что чувства — это бремя.
Не можем мы понять простую вещь,
Что без любви, мы счастья не догоним,
И «грязью» заполняя в сердце брешь,
Себя мы всё ж не лечим, а хороним…
***
© Copyright: Артём Кривцов, 2014
Свидетельство о публикации №114090109928
Свидетельство о публикации №114090109928
Рецензии
