Через все мои города,
через долгие холода,
словно ток по тяжелым,
перепутавшимся проводам
моё счастье ползет до меня так долго,
что кажется — никогда.
Никогда из прозрачной этой воды,
затвердевшей, как чьи-то рты,
затвердившей почти наизусть
мифы жителей городов,
состоящих наполовину из денег, наполовину - из пустоты,
не придёт покой:
чуть отравишься ими —
к жизни тут же оказываешься не готов.
Через дни мои, руки мои,
линзы, в которых плещется прозрачная синева,
жизнь течет как запаянная в серый гранит Нева,
то ли поджидает когда первый лёд,
то ли когда, когда уже всё пройдёт.
И который год,
что-то держит жизнь мою в этих берегах,
бережёт,
стережёт,
нежно гладит до легкой ряби,
вырваться не даёт.
Нет, и вправду, наверно, на что-то надеется,
чего-то действительно ждёт.
01.11.2012
ноябрьский трип
© Copyright: Алекс Микеров, 2014
Свидетельство о публикации №114090109200
Свидетельство о публикации №114090109200
Рецензии