Вот он июль босоногий,
Юный,спелый,родной…
Но я в нём какой-то убогий,
С серебряной бородой.
Прижми же злотоволосый,
Прижми милый мой посильней,
А помнишь,я рвал твои розы?
Увядшие в сентябре.
А девочку эту помнишь?
Которой я розы срывал,
И ты своей тёплою ночью,
Со мной её плечи ласкал.
Она уже нас не узнает,
Меня уж так точно, а ты?
Пошли поцелуев ей стаю,
И полевые цветы.
Пошли ей печаль былую,
И слёзы наши пошли,
И в ночь прокричи дождевую,
Что небыли, иль были…
Я знаю, ты тот же красивый,
Сладкий, молоденький мёд,
Такой же, как раньше, счастливый,
А я словно рухнул под лёд.
Но я не рыдаю, не плачу,
Тебя обниму, прошепчу,
Не надо мне большей удачи,
Дай тихо с тобой помолчу.
Без слов вспомним всё былое,
Что было когда-то, и нет...
И юностью снова умоет,
Меня в мои тридцать лет.
4.07.2014
В тридцатый июль
© Copyright: Сергей Курьян, 2014
Свидетельство о публикации №114090108514
Свидетельство о публикации №114090108514
Рецензии