не мог простить

как страшно было осознавать,
что у нас ничего не осталось,
кроме атомов пустоты и тонны ненужных слов,
которые так и не смогли сказать друг другу, которые остались на твоих руках и на страницах пустых тетрадей.
и было так сложно случайно не упасть с крыши,
и как все знакомые твердили тебе о том, что есть миллионы способов, чтобы выжить.
потом с горя изливать о том, как твои черты
стали принадлежать самому черствому человеку
а этот город вперемешку с сентябрем забирал тебя в свои объятия.
чтобы осенью стало намного хуже.
и от этого тебе ни избавится\ни спастись.
и даже со страхом представлять,
на что уходит вся твоя жизнь,
в которой кроме боли и этих стихов, ни осталось ,ровным счетом, ничего.
закрываешь лицо руками ,
и я камнем шел на дно,
растворяясь в этих улицах, которые стал всей душой ненавидеть.

и спустя несколько лет, узнать такие далекие черты человека,
с которым ни осталось ничего, с которым давно была порвана даже эта чертова нить.
чтобы потом проплакать трое суток без остановок.
человека,которого я ,в принципе, даже старался не помнить,
но почему -то
не мог простить

Энджи Уайт