Саше Постовиду. В память

Нет, я не буду плакать над твоей могилой,
Я восемь лет отлично без тебя жила.
Мы оба друг к другу были вовсе не милыми,
Ты нас не защитил, и я не сберегла.

Любовь была как решето: сегодня – вместе,
А завтра – врозь опять …до следующей среды.
Да я и не хотела быть твоей невестой,
Ничего нет глупее такой ерунды.

Я ненавижу ложь, а ты всю жизнь под маской,
Люблю писать стихи, а ты – ходить к друзьям.
И всё же время то было чудесной сказкой,
А ты был настоящий принц, по всем статьям.

Никто так не заваливал меня цветами,
Не говорил на мах все нежные слова,
Но скажет кто сейчас мне искренне: местами
Любви тут было больше или мастерства?

…И крах под Новый год. Когда по смс-ке
Ты всё перечеркнул: и завтра и вчера.
И жгучая обида в ядовитом всплеске
Покрыла сердце как стальная кожура.

Затем твои попытки бились как об стену:
Мне так хотелось, чтобы ты страдал, как я.
И яды обиды разливались по венам,
Щит и меч из железа для сердца куя.

Какая глупая и дикая случайность!
В прыжке через костёр, словно опять шутя,
Ты шею свернул себе нелепо до крайности,
А я узнала лишь два месяца спустя.

Непрожитая жизнь, не рождённые дети,
Хотя вовсе не факт, что со мной по судьбе.
Лишь детское кольцо да два стеклянных лебедя
Болезненным будут памятником тебе.

Жаль, нет того, кто может к жизни возвращать,
Ни в нашем мире, ни на каждой из планет.
Как же легко, оказывается, прощать,
Как только узнаёшь, что человека нет.

Прости меня, что сердцем, болью истощённым,
Я так и не смогла тогда обид стереть.
Как, право, жаль, что для того, чтоб быть прощённым,
Порою требуется так вот умереть.

01.09.2014