Совесть

Больную совесть в жёлтый дом -
под шёпот дур, под смех шутов
и тихий колокольный звон,
и копий стук по ободу щитов.
Скорей её в загон, под ключ,
в коробку мягких белых стен,
с куском луны в прорехе туч,
на рацион без перемен.
Она и здесь врачей страшит,
когда, забыв покой и сон,
то волком воет, то блажит
и в сотый раз кладёт поклон.
А может, дать ей говорить
везде, где бездна тишины,
где тянется в молчаньи нить
сквозь чувство горькое вины?
Позволить просто быть и жить,
без страха с губ слетевших слов,
и, сердце сжав, в развалинах бродить
людьми разрушенных домов.
Не продавать свой сад
и мост последний не сжигать,
спускаясь за любимым в ад.
Вернуться в мир и целовать
улыбку в нежные углы,
и мягкую стелить постель
для ангела на кончике иглы,
когда на свете снег, метель.
Учить смотреть сквозь боль
на мир и в мире красоту
искать. Солёной делать соль
и мир по кругу на плоту,
касаясь струн меридианов,
однажды обогнуть. Понять,
что тайны космоса и океанов
нам нужно до поры принять.
Быть нормою земного бытия
И осознать – больна не совесть.
Болит простывшая душа моя,
читая жизненную повесть.