Её все знают, как тело, одетое в чёрное.
У которого нет ни имени, ни лица.
Возраста нет у неё, лишь та коса никчемная,
Что режет головы. Режет головы без конца.
Её все знают, как ту, что приходит последняя.
Которая закрывает глаза, когда уже всё.
Которой всё равно, что же всё-таки в тебя стрельнуло:
Наган, пистолет, автомат или чьё-то ружьё.
Её все видят на своём последнем дыхании.
Вдох. Выдох. И вот она пред тобой.
И ни один не знает, что где-то давно, заранее
Так уже было написано самой Судьбой.
Её все представляют в капюшоне большом и чёрном,
Который полностью закрывает её лицо.
Как будто она работник Судьбы наёмный
И сама никогда не придёт к тебе на крыльцо.
Но мне кажется, я увижу её другой.
Загляну в капюшон… и как там Бродский писал?
Мол, это всё полный абсурд и враньё.
Смерть придёт, у неё будут твои глаза.
Смерть
© Copyright: Мари Ерохина, 2014
Свидетельство о публикации №114090106325
Свидетельство о публикации №114090106325
Рецензии