К вопросу общей чотабли

Чотабля ты моя, чотабля, осень жрет мою голову, что ли, так хотелось поехать на море, но не вышло опять нинуля.
Чотабля, ты меня отпусти, ну зачем я такой тебе нужен, для тебя я сожгу нынче ужин, тупо пялясь на те тополя,
Что уже за окном облетели, и стоят нынче голы и злы. Чотабля, ну а что вы хотели? Вы, простите, ничуть не милы.
Чотабля разжижжает мозги, заставляет таиться по норам, если дальше так будет, то скоро мне не всунуть в ботинок ноги.
Потому что развалится он от такого к нему отношенья. Чотабля замерла в предвкушенье, романтишна, как вымытый слон,
И бормочет, и что-то лопочет, дескать сдайся на волю судьбе. Чотабля слишком многого хочет. Не дождешься, урод, фиг тебе.
В общем, будем держаться и жить. Позитиффчику в тушку закинем, алкоголь заменИм анальгином, а не то как бы тут не запить.
Дозвонимся до старых друзей, с ними вместе хорошее вспомним. Ну, по коням, ребятки, по коням, и быстрее от мыслей, быстрей.
Чотабля разобиженно охнет, что добыча ушла в этот раз, поворчит, поканючит - и сдохнет, не дождавшись поживы от нас.