С картины старого солдата - из писем в облака

Здравствуй!

Тебе показалось вдруг, что высокие слова и краски на картинах художника устарели во времени…
  - Жизнь другая… - шепчешь себе под нос, вытряхивая пустоту кошелька, словно пустые осиротевшие свои чувства…
    Ты отмахиваешься и от высокой поэзии и от чудесных картин:
   - Жизнь другая… И всё это в настоящем ничего не значит, когда столько несправедливости пережито…
Ты шепчешь  в своё затихающее сердце  и вдруг чувствуешь взгляд… Кто- то внимательно смотрит на тебя, словно изучает. Нет, ты не видишь этого, ты только чувствуешь… Взгляд… Этот чей-то незнакомый взгляд . Мурашки по коже… Видишь линии собственной жизни на чужом холсте… И вдруг начинаешь читать эти линии красок… Ты слышишь их звучание. Оно просвечивает молчание озера. Просвечивает из самого таинства глубины…

«Заросшее озеро -
бледно-зелёные виды,
Переплетения поздних растений.
Краски из тюбика,
палитра раскрыта,
Яркие пятна,
томные тени...»

«Калейдоскоп -
зеркалА,
и цветные осколки...»
(Владимир Войтенко)
Серебряная Нить

   … Старый солдат рисовал картину. Старый солдат рисовал озеро и твой взгляд на уснувшую воду… А тебе казалось, что его кисточка с каплей сияющей краски… Нет, не над холстом… Кисточка проводит линию прямо по сердцу… И оно сжимается почему-то…
      - Удивлён? – спрашивает тебя Старый Солдат. – Уповаешь на пережитое… Я тоже пержил войну и много видел несправедливостей, смертей, зла… Но никогда не отмахивался от красок жизни и палитры стихов. А жизнь не измеряется пустотой или наполненностью кошелька.
    Ты хочешь возразить, но вместо этого повторяешь: « Калейдоскоп… Зеркала… И цветные осколки»…
    И вдруг  ощущаешь, как приятно вдыхать пар от тёплой воды… Как растения твоих поздний мыслей, сплетаясь в галактический узор, перевоплощают сознание… Ты ощущаешь касание их листьев… Ты видишь, как изнутри каждого стебелька распускаются бутоны звёзд…
  Ты становишься не тем существом, понуро заглядывающим в сонную воду… Ты становишься светом с картины Старого Солдата… Ты ощущаешь, как до сих пор, незримо, он вырисовывает каждую линию продлённого тобой стебелька…

«С неба узоры дождливого ила,
Только на холст всё ложится иначе.
Женщина-Осень в воду ступила,
Жёлтую линию дня обозначив...»


До свидания!