Природа поэзии

Я бедный стих, рождённый и погибщий,
От невниманья братьев по-уму,
Чего им надо,  так и не пойму,
Быть может, я и в самом деле лишний.

Не для себя, а для каких-то тех ,
Кто чуждые мне вирши сочиняет,
Бумажной мыслею бумагу наполняет,
Надеясь на бумажный же успех.

Я думаю, что мысль без лишних слов,
Должна расти, как груша из мозгов.

 


Рецензии