О, мой милый пианист!

Дыханье тихо затая, я тихо кану в твои очи,
Негромко молвишь: «Ты — моя». И сердца ритм не остановишь.
Хочется верить — навсегда, ведь искать уж нету мочи,
И я надеюсь, что... нашла.
А ты знаешь, что каждый вдох помню, что на твоих устах.
Смысл? А смысла тут нет, как нет правды в ногах.
Нет... вовсе нет... не «больная».
Зачем? А... просто так...
Ведь каждая частица тебя для меня... как...
Как витамин D на теле или O2 в лёгких
И я с тобой, кем бы ты ни был, после «этих»... кстати, сколько их?
А, неважно. Главное, чтобы со мною не просто так,
Ведь именно в этом ты меня уверяешь, а я хочу думать, что это не ложь твоя и не мой ужасающий крах.
О, мой милый пианист! Сердце украли моё вы навеки,
Только прошу... не покидайте вы мои плечи!
За ними уж точно искать больше нечего,
В то время пока во мне календарь майя изучают ацтеки.
А руки. Твои сильные руки. Они так много... умеют..
Я даже не представляю сколько.
— Покажешь?
— Поверишь.
— Я верю.
— ...)
В них так тянет упасть... нащупать твой пульс,
Убедится что дышишь. А дышишь ли мною?
Вдох.
— Я люблю тебя. Намечен нам курс?
Выдох.
— И я. Да, до конца жизни с тобою.