Мы не слушаем возгласов тех, кто здесь прав всегда.
Вместо солнца нам лампа, а вместо компаса - звезда.
Наша боль - панацея для нашей суровой звезды.
И тем боле - когда мы с тобой остаемся одни.
А когда мы сядем и я нам вина налью,
вуализация межпространственных отношений сведется к нулю.
Так бывает, когда заигравший в поэте ром
забывает скомандовать немедленно отложить перо.
Твой ковчег с пробоиной, сон - провозвестник слез.
Твой архангел, опуская глаза, потирает нос.
Твой Амур улыбается злобно, как Люцифер.
Выход есть: не спи, не люби, ни во что не верь.
Пусть в твоем ковчеге пробоина - не очкуй.
Ты до берега вплавь доберешься, я помогу.
Мы погасим счета наших внуков выплатой вир.
Ибо наша мир колыбель, и могила - мир.
Мы не слушаем возгласов тех, кто здесь прав всегда
© Copyright: Александр Бредихин, 2014
Свидетельство о публикации №114083109565
Свидетельство о публикации №114083109565
Рецензии
