Я на поэта не крестился
И рифмовать не обещал
Меня очкариком растили
А я по музам загулял
Теперь ночами в голове
Шумит стихов цыганский табор
И пляшут рифмы на столе
И строфы их безбожно лапают
И стелят им под поясницы
Из моих нервов простыню
Я на поэта не крестился
Так отчего же я стону?
Так отчего же в полотенцах
Они шныряют тут и там
Моё неизданное сердце
Пускают петь чужим рукам
Те руки страшные и чёрные
Те руки чёрные и страшные
Видать умру я некрещёный
У музы телефончик спрашивая.
2014.
некрещёный
© Copyright: Макаренко Сергей, 2014
Свидетельство о публикации №114083107855
Свидетельство о публикации №114083107855
Рецензии