Дождями...

Ветреница Осень ничего не готовит заранее. Это лето, к примеру, договаривается с весной, что-то там пробуют вместе, колдуют. То дождики растят, то одуванчики. Воду, вот, в реке подогревают. Тьму ночную стирают каким-то, им одним известным, ластиком. Да много чего.
А Осень – р-раз и пришла – нате- здрасте. И неважно, что лето ещё пытается что-то рассказать о себе…Сами собой развешиваются пузатые синие и серые тучи. И приобретает мышиный цвет асфальт.  Искорки-крапины чистого золота  уже сверкают в кронах. И, будто в ссылку, плывут по реке к океану пушистые облака. Мрачнеют воды. Дотошные грибники пОлнят автобусы. И собирают в школу мамы своих чад, разбирая в магазинах ранцы, ластики и всё остальное в клеточку, полосочку, может и в кружочек. С картинками и без. 1 сентября вот-вот.
Я уже и не помню, каким было у меня это 1 сентября. Будто что-то дорогое утеряно навсегда. Милая, родная школа. Огромный прекрасный мир! Я не устану признаваться тебе в любви. Я не устану признаваться тебе в любви, Осень. Властной, неуступчивой и такой, щемяще, близкой. Принято считать, что Осень – пора разлук. И с чего бы это?. Да, романы летние часто заканчиваются, да. А любовь…любовь живёт… Что ей эти мелочи: смены сезонов, лет. Вечно юная, вечно прекрасная, зазывающая, дарящая. Ждущая нас. Всегда.
Не будем грешить на Осень. Обидеть её трудно. А вот разозлить! Зазовёт жгучий северный ветер, оборвёт кроны до последнего листика, туманов сырых нагонит. И не до прогулок тогда. Попрячемся по тёплым квартирам. И только самые стойкие, одев курточки потеплее, бредут сквозь ураган летящих листьев по звеняще-шуршащей земле сквозь туман и морось. Фанаты. И не важна им ни температура воздуха, ни время суток. Так случается, когда ты в Осени и она в тебе. Такое временнОе прорастание. И можно называть его и чудом, и блажью… Но оно есть. Правда?
И ярятся осины бордовым, красным и розовым. И золочёные тротуары хранят следы мои долго-долго. И удивительно прозрачен и чист воздух, и видно далеко-далеко…
Только… какая Осень без дождей. И надо же сезону как-то завершаться. И  пробуются дождики разные: мелкие нудные, шальные короткие, затяжные и просто морось. И неспроста.
 И всё, что измыслила и нарисовала Осень, что увидели и представили мы,  что чувствовали, чем дышали, исчезнет, растворится в них. И,будьте уверены, без остатка. А зима придёт и ахнет. Надо же, так торопилась, чтобы врасплох…может даже попрепираться, поскандалить…А вокруг уныло, тихо, голо…

акварель собственного розлива.