К ограниченным

Я пишу стихи. Зачем спектакли?
Зачем роли, слова, сцены распятий?
Вы не друзья мне, не враги. К чему рамки,
Границы, истины, законов принятие?

Общество? Всякое общество чуждо мне.
Какого черта плюёте в немую душу!
Спутаны в омуте грязными нитями.
Противно здесь. Душит всё. Слышите?

Глупость, уродство, душевная нищета.
Для вас - только веник и кухонная плита.
Только речь из подвала, мусор и суета.
Для вас -  жизнь - игра, поступки - слова.

Почему преследовать - ваш конёк?
Жили бы в глуши, кушали мёд,
Размножались в лесах, умирали бы в срок,
И никто бы не видел ваш чёртов порок.

Никто бы не чувствовал жизнь свою тряпкой,
Себя не казнил за ваши порядки,
Домой не бежал бы скорей, без оглядки,
С душою, истопченной вашими пятками.

Не думал бы, что одинокий и нищий,
Разбитый, раздавленный, обезличенный,
Что нужно быстрее бы взять больничный
И жаль, что больничный не безграничный.

Не испытывал бы ненависть, не выдумывал принципы,
Не кидал бы дротики в картинки-лица,
Не желал бы рассеяться, раствориться
В обществе вашем, исчезнуть, забыться.

Загадкой остаётся - зачем вы созданы,
Зачем души людские избиваете розгами
Своих слов, дел, ограниченных мозгами,
Без сердец, кому-то в спешке розданных.

Может, чтобы люди писали стихи,
Такую истинно правдивую прозу,
Чтобы подряд сжигали свои листы,
Писали опять, находясь в коматозе.

Может, чтобы били посуду, рыдали навзрыд,
Кому-то же нужно забыть алфавит,
Забыть сон, забыть быт, все, что хранит
В своей памяти, только из-за ваших обид.

Может, чтобы врезаться на перекрестке в других,
Чтобы лечить умирающих, тяжелобольных,
Чтобы с трепетом письма читать от "своих",
Чтобы быть и не быть. Без себя и без них.

Может, вы и полезны. Может, вы и нужны.
Но как же смириться с наличием пустоты
В ваших душах безликих, без любви и мечты?
Как же веру хранить, если всюду есть вы?