В день делезнодорожника

Над старым загородным парком
с времён давнишних до сих пор
день,словно рюмка желтой старки,
пускает память на простор:

Чудесный август,окончанье,
в последний летний выходной
совсем забытое звучанье-
оркестр играет духовой.

Такая вот на праздник норма-
быть при медалях,орденах,
чтоб белизной сияла форма
и чтоб ни складочки на швах,

жён подхватив,явится к парку,
а там буфеты и столы-
пожалте пива,если жарко,
из бочек тёмной старины.

Вон командирская палатка
в тени от вековых дубов,
и, приосанясь,для порядка,
поздравит генерал,таков

был праздник у людей дороги
лет через пять после войны,
на Кбш.ж.д. всё строго,
все правила соблюдены.

Вас,уцелевших,вас,кто выжил
под бомбами и артогнём,
вас среди клумб и роз я вижу,
гулявших в парке тёплым днём.

И со времён тех унесённых
остались фотки на сервант-
вот мама в сапожкАх,в погонах,
вот папа-старший лейтенант.

С годков младенческих любимы
огни дороги,пар и свист-
и мама,ставшая начфином,
и папа-лучший машинист.

Я,не служивший на дороге,
пройду по парку в выходной,
в помин родителей немного
хлебну пивка,ведь праздник мой.