Родному городу

                А  мой родной город -
                Ростов-на-Дону!

В суетливом потоке -
будто под током.
Что ни взгляд - кипяток,
Что ни шаг - то в цейтнот.
Люди, машины, дома - маета,
рядом с роскошью - нищета.
Всё нервно, устало,
много ли, мало
иллюзий успеха -
кому тут до смеха?!..
А в окнах февральских нежная просинь.
Никто её о весне и не спросит.
Тёмной решёткой ветвей перекрестье,
хоть габардином её занавесьте -
всё как в тюремном застенке
и тем, кто обобран,и тем, кто снял пенки.
Свобода? - от денег, от истин, от чести -
лишь новый застенок на старом месте.
Город богатый - город убогий:
лицо ухожено - грязные ноги.
Меж нищим в луже и БМВэстым дядькой
улиц твоих раскрыты объятья.
Падаем в них в унынии кислом,
пытаясь увидеть высокие смыслы
в том, чтоб не жить, а только бы выжить
иль всё до капли из выживших выжать...
У февральских ок/о/н
при этом при том -
Божий храм к небесам -
в утешение нам.
Купол золотом блещет весь
из высот, что благая весть.
А от белых стен не хорал -
Гершвин вешний звучал, звучал...
И шум города - как овация,
в благодарность за интонацию,
для студентика-музыканта,
выводившего чудо-andante. -
Чтобы город духом не пал,
музыкантик в концертный зал
площадь людную превратил. -
Город в музыке таял-плыл.
С суетой, с надрывным цейтнотом,
когда всё только кровью и п/о/том,
с беспросветностью, всех заевшей,
небо спорило, храм и Гершвин.

                Февраль конца 90-х.

               *