***

Тебе не понять мою слабость.
И то, что для меня радость.
Тебя не интересуют мои дни.
И как по-разному проходят они.
Но тебя интересуют совместные ночи
и моя улыбка — так, помимо прочего.
А то, что общаться бы было ошибкой
и видеть тебя воочию,
объяснять, кто я
совершенно не хочется.
Ты говоришь, что зря
я молчу,
а позже говоришь, что любишь.
Но я тебя не хочу,
ты не для меня,
ведь ты обо мне через неделю забудешь.
А я буду помнить тебя весь год
и время от времени, от грусти сжимаясь,
на твой вопрос, как мои дела
отвечать, что превосходно,
как всегда улыбаясь.
Ведь, грубо говоря,
грустить совсем не модно.
Или кого-то так полюбить,
что без него постоянно холодно.
А просто так говорить
о счетах и о хорошей погоде,
но не о моих мечтах,
ведь для тебя моей души не бывает в природе.
И это бы стало меня душить,
как и многое в нашем большом городе,
где постоянно нужно куда-то спешить,
с кем-то спать или быть на проводе.
Прости, но я не могу так жить
в ожидании любви и голоде.
У нас ничего не может быть.
Ты ничего не знаешь о настоящем подходе
к человеку искреннему, вроде меня.
Такие люди просто так о любви не говорят.
И не бросают слов не ветер,
ведь они за свои слова в ответе.
Такие, как я не понимают фальши.
И после поражения всегда идут дальше.
Только не с такими, как ты, а одни.
И если ты — мужчина, то больше мне не звони.