Коль бред, то сонный...

Как рождается стих средь унылого нудного гласа…
Мне бы лист, да перо!.. тишины, как обители снов,
Где лишь платьица ив и парчовые яблонек рясы,
Ждут всю ночь напролёт не своих и своих плясунов?..
А уж те, разобрав все тире между Негой и Делом
Упадут на траву меж зарницами этой и той,
Что ещё лишь в мечтах сентябринок и ландышей белых,
Многоточием астр и левкоя меж них запятой.
Чтобы буквой затем, пусть не первой и даже не гласной,
На клочок голубой, ведь настанет же!.. светлого дня,
Золотого листка иль меня в рубашонке атласной,
Не кляня сентябри и меня, что я в них, не кляня.
А уж та, да с другой, да коль вместе, да с сумрачной тенью
Занавесок и штор, да с протяжным шипением вслед
Электронных часов, нарисуют мне вновь воскресенье
Без упрёков извне, и изнанку Зеркал без сует.
А потом уж и Слог, повинуясь невнятному зову,
К небесам ли, ко мне, голубят повзрослевших из гнёзд
Превратит облаков над церквушкой убогонькой Слово,   
Лишь вдохнув ветерок, в ожерелье из утренних звёзд.