Свобода

Ты  ушёл.
Заправлена    постель.
Влажным  шорохом – мороз  по коже.
Нет,
Не  зря  в  ту  ночь  мела  метель.
Что-то  ей  не  нравилось,  похоже.

Поутру,
когда  домой  пришла
абсолютно  трезвой  и  счастливой,
бабушка  всплакнула: 
«Понесла…»
Как  сказала!!!
Бережно.
Красиво.

Но  с  тобой – не  так. И  не  мечтай.
Ты  дождался
вечером  у  входа.
Закурил:

«Родная, выбирай…
Нам  двоим   нужней  сейчас  свобода».

Закружилась  мигом  голова
Что-то  нервно  фыркнула  сквозь  слёзы.
И  когда-то  нужные  слова
под  шарфом
застыли
на  морозе.

Лишь потом, в  палате,
у  окна
поняла,  разглядывая  лужи,
что  свобода – это  та  стена,
за  которой
никому
не  нужен.

За  которой  скоро,
через  год,
несмотря  на  разные  пророчества,
мне  самой  не  нужен   станет  тот,
кто  знакомил   близко
с  Одиночеством.

Нет.
Останусь  там, где  я  нужней.
Хоть  свободный  крой  весной –
немодный.
Лишь  бы  быть  собой, но  не  твоей.
Не  твоей.
И  точно –
несвободной.

Отыщу  в  конфетах  карамель.
Бабушку  с  улыбкой  обниму.

Счастью  моему – уж  семь  недель.
Не  отдам   его  я
никому.