Без названия

Меня выманило то редкое чувство,
когда человек как будто напополам.
Когда человеку без другого так грустно,
что он или кричит, или напивается в хлам.
Когда на душе пусто
и взгляд так и гуляет по проезжающим мимо поездам.
Когда он ищет спасения у искусства.
И когда во сне слышит: «Я тебя никому не отдам.»

И где-то глубоко там
на сердце ему легко,
словно ток жизнь провел по проводам.
Его спасала любовь, даже если она была далеко.
Но она застряла в нем так глубоко,
что даже когда потеряла весь смысл,
то выливалась в эти стихи тайком.
Потому что чувства были искренние,
но ранее не знакомые.
Как кого-то близкого
объятия, взятые за основу.
Жаль, что все забывается быстро.
И не воспринимается у кого-то другого,
хотя все похожи если не словами, то хотя бы лицами.
Но мы были отдельными птицами,
готовыми упасть и разбиться
ради чего-то нового.
И только ради этого стоило влюбиться.
Спасибо. Это было по-настоящему здорово.