Разве сон - это что то значит?
Или мысли, что красят листья...
Перестал быть, но мир дурачит,
Посылает в свой космос письма.
Незатейливо и беспечно
Растирает породы в краски.
На природе кого сердечно,
А кого опускает в ласки.
Было б больно, но просто щемит.
Психоделика - мозг на вынос.
Разрушение смысла, вертит,
Не дает потерять нам голос.
Так и крутимся, было б просто,
Мы б давно перестали думать.
А пока, и пускай несносно,
Будем вновь вспоминать и путать.
Перекрестки ночных видений -
Каждый тёмен и каждый значим.
В закоулках спонтанных мнений
Даже свет светит нам иначе.
Мы теряем контроль над телом.
Мы пускаем их в наши мысли,
Подменяя живое пеплом,
Утопая в искусственной жизни.
Но лишь сон открывает двери
И толкает с обрыва в пропасть,
Дав понять, что мы вновь сумели
Возвратить в нашу жизнь реальность.
30.08.2014
Сон
© Copyright: Антон Подковырин, 2014
Свидетельство о публикации №114083005992
Свидетельство о публикации №114083005992
Рецензии